Finjo que he aprendido a vivir en tu ausencia,
ni repuesto
ni promesa de garantía.
Finjo que ya no me desarmo
cuando el mundo huele a ti
sin pedir permiso.
Finjo que no pienso en ti
en cada mínimo detalle,
en la canción que no busqué,
en la taza que elegí sin querer
porque era del color de tus silencios.
Tomo fotos.
Las miro.
Abro tu chat.
Y mi dedo se queda suspendido
sobre el botón de enviar
como si ahí viviera
la última posibilidad
de que regreses.
Finjo que no guardo cosas
solo porque en ellas
todavía respiran pedazos tuyos:
un recibo,
una frase,
una promesa que no sobrevivió.
Finjo que estás en mi pasado
como se archivan las historias cerradas.
Pero en mi mente…
sigues siendo presente continuo,
tiempo imperfecto,
herida activa.
Finjo que ya no te espero.
Y sin embargo,
cada vez que alguien toca la puerta,
mi corazón corre primero
y se rompe después.
Finjo.
Porque aceptar que todavía te habito
sería admitir
que nunca te fuiste del todo.
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